Lu's Adventures in Greyland

¿Por qué hay libros que nunca antes habías visto pero SABES qué precio pedir por ellos? Y no sueles equivocarte. Por algo soy ¡SuperLibrera!

¿Por qué el grupo de Bloomsbury sigue copando la vida literaria de este país? Yo me paso la mitad de mi Londres aquí; no es tan emocionante. ¿Se rodarán dentro de sesenta años biopics sobre los libreros-poetas de Skoob y demás gente del barrio? A ver, para ser la nueva Virgina Woolf, además de escribir bien, hay que ser la primer en algo... en estar locatis, desear al bando femenino de la aristocracia, suicidarse con piedras + río.

Lo que de verdad necesitamos son mecenas. La Australiana y yo lo hablamos a menudo, que alguien con pasta se engorile con nosotras y nos preste su castillo (major-domo included), como a Rilke.

Aunque ayer leí un artículo sobre el Orange Prize (premio literario exclusivo para mujeres) y los propios organizadores confirman que Jane Austen nunca habría ganado: porque una de sus mayores aspiraciones como novelista era entretener y divertir. Y los premios sólo parecen otorgarse a las truculencias varias (guerras, pobreza, muerte y devastación, maltrato, enfermedad, orfandad, sufrimientos...) como si éstas fueran las únicas historias merecedoras de la más alta estima y consideración.

Digo esto porque si de pronto me levantara una mañana con la tranquilidad de tener un/a subvencionador vital y yo pudiera dedicarme a viajar y estar con mis libritos sin pensar ni una sola vez más con quién sería más óptimo truequear 40 horas de mi existencia cada semana a cambio de más o menos sueldo, decía que digo esto porque entonces yo no creo que me dedicara a escribir dramonazos, ni folletines de amor desgarrado. ¡No necesitaría triunfar ni gustar al público ni a la crítica para poder vivir de mi imaginación!

La griega-terapeuta-musical que vive conmigo tiene una paciente octogenaria podrida de dinero que en ocasiones escribe poesía y luego manda encuadernarla. Lo que no hace es dar la chapa para ser venerada ni reconocida. No sé qué trato de expresar con todo esto la verdad. El Ego es el Ego, y lo de ser reconocida tiene que estar bien. Habrá quien necesite este reconocimiento más o menos; me gusta pensar que yo soy más de las de menos, porque tengo la suerte de ser súper autofan, but then... ¿por qué toco este tema? Que sí, ya lo sé, no todo es blanco o negro, ¡los grises! Da igual: para lo que escribo.


Le he escrito un nuevo poema a Ro:

Pasarás desapercibida, ya lo verás

Comeré cáscaras de navaja para ser protagonista

O bailaré arrítimica

Y me llevaré a las chavalas de calle

Tengo un papelón, te lo digo.

Estoy acostumbrada a ir sola, así me suelto más

Nadie notará tu presencia

¿Cómo, si estoy a tu vera?

Ro, ¿por qué pitan

si mira la facha que tengo?

Vigo... Patos... cua cua cua

En la playa hay drogaditos y novios

Me gusta tu novio: es buena audiencia.

Yo te guardo las bambas

Los tacones te pegan poco

Beberemos tanto que me pedirás protagonismo

Espero saber retirarme a tiempo

Cualquier cosa podría ocurrir.

Eres bella, a pesar del culo blanco

Te contaré un secreto: el

Mío también lo es, una monería

No salgo en deuvedés

Salgo poco, digo mucho

Anda que no hemos salido juntas.

Siempre serás mi musa, al

Menos eso parece

¿Confías en mí?

Me descubriste Zoolander y Love Actually

La escena cremallera-agacharse-Dido me perseguirá siempre.

He arrasado tu nevera

Amenazado a tu gato

Posado para tus plastilinas

Compartido confidencias.

No es tan importante, es sólo divertido

Lo hecho, hecho está

Para bien y para MEJOR

¿Qué significa?

¿Me preguntas a mí?

Sonrío bastante

Have I ever told you?

I love you.

Te lo digo en inglés

Para que no nos de vergüenza.

Londres, 16/03/2010

Ro

Que el Genitivo sea contigo

Estoy en Clase de Ruso y la concentración me está jugando malas pasadas. El aprendizaje de hoy se centra en:

- ¿Qué te gusta?
- Me gusta el pan
- ¿Y el queso?
- No, no me gusta mucho el queso


¡Tiembla Gorky! De aquí a NUNCA te leeré sin traductor.

Mientras transcribo estas ocurrencias mías del pensamiento al papel la Profe sigue hablando y parece ser que acaba de decir algo tremendamente vital:

“The Genitive is a quantitative case”

… What??? No miento si confieso que a veces pienso en inglés, pero en situaciones de complejidad máxima, como ésta, me salta el piloto hispánico y traduzco a la velocidad del rayo: el genitivo es un caso cuantitativo… ¿¿¿Qué??? Entonces ya mi sesera se desentiende del todo y recurre a la chistosidad. ¿Y en francés? Le genitive c’est un cass quantitative. Italiano: il genitivi che un casi qualitativi. Esto de ser polibruta es un cachondeo.


Ayer me corté el pelo gratis, en la Toni & Guy Academy, because I’m worth it. Cada día necesitan unas 30 ó 40 cabezas dispuestas a dejarse poner en manos de estudiantes indecisos. Una ganga. Como bien se me había indicado al apuntarme por teléfono, me personé allí a las 9.30 de la mañana y me uní a la bella cola de féminas con pelos necesitados de cariño barato. El Peluquero Jefe iba una por una preguntándonos que queríamos hacernos y daba su opinión, positiva o negativa, así como sabios consejos. Cuando me llegó el turno noté cómo se le iluminaban los ojos y ahí mismo, delante de todas las demás, me dijo que mi pelo era súper molón y “antes de marcharte por favor deja tus datos que necesito ser tu peluquero”. Todas me odiaban y miraban a la muchacha despeinada, con casco de bici y las manos llenas de grasa – tuve cierta problemática a la hora de encadenar a Patsy – que se llevaba la atención completa, ¡y con ese jersey!

Nos hicieron subir al piso de arriba, donde nos esperaba la convención de peluqueros griegos protagonista de un curso acelerado de tres días. Tampoco miento al contaros que nada más entrar por la puerta dos peluqueros se abalanzaron sobre mí como si yo fuera un pedazo de cabello y no una personita con sentimientos lindos. ¡Se peleaban! El odio de las demás muchachas rozaba las pocas bromas. Apareció Richard, el Peluquero Jefe, como una exhalación y me encasquetó a una peluquera concreta porque “no quiero que tu pelo lo toque cualquiera”. El EGO bien, gracias. Al final ni siquiera la pobre elegida pudo regocijarse too much en el corte, pues Richard observaba con lupa cada uno de sus tijeretazos y no dudaba en quitarla de en medio cada vez que sentía pánico por el acabado final. Estoy encantada con Richard. Y como el Peluquero de Mallorca nos ha dejado los dientes largos para en el último momento decidir que no nos visita en Semana Santa, y como además sé que jamás lee mi blog… ¡Toni I miss you!

Toni (izq) y yo en el Joiners

Mi enfermedad falsa ya terminó, y tengo que reconocer que la semana pasada con esto de no poder ir al pub ni salir de casa me dediqué a ver peliculón tras peliculón:

1. Shortbus = caca de vaca
2. Hackers, piratas informáticos = me esta bien empleado
3. Entrevista con el vampiro = nunca la había visto y no entiendo qué me hizo desviarme de tan recto camino
4. Le llaman Bodhi = lo mejor de la semana, obviando Padres Forzosos y Lost, por supuesto.


También he leído bastante, de Almas Muertas (Gogol) a Cat’s Cradle (Vonnegut) pasando por un librito de historietas románticas con un “twist” editado por Jeanette Winterson: regulero. Y es que dar con un buen cuento no es fácil. ¿Cuántas veces parece que un autor escribió un relato sólo para poder escupir una frase/diálogo genial sobre la que se construye todo un mundo tonto y al final te quedas si acaso con aquel detalle maravilloso y la historia en sí se te olvida con las primeras lentejas?

En este caso la autora, Rebecca Brown, cuenta el lío de una tipa que le dice a su pareja que haría cualquier cosas por ella, incluso dejarse arrancar un brazo. Entonces la pareja le pide que se deje cortar el brazo y la tipa accede. Luego la pareja huye con el brazo y la tipa aprende a vivir sin brazo, sobreponiéndose a todo lo que ahora ya no puede hacer, como ECHAR AZUCAR Y REMOVER EL CAFÉ A LA VEZ. Anda que no está metido con calzador todo el cuento alrededor de esta anécdota, sublime eso sí.

¡Hey Rita!

Yo cuando no estoy enferma

Pues si: enferme con acento en la tercera e. Malita de verdad. Tanto que el medico me ha aconsejado (aludiendo a una recaida segura en caso de hacer caso omiso a su sapiencia) no salir de casa en UNA SEMANA. ¿A que se refiere? ¡Yo! ¡A quien nunca dejaron faltar al cole! ... "ya te recuperaras el fin de semana". Ni siquiera cuando TAMPOCO me dejaban ir a la Semana Blanca (traumatotal) y encima me obligaban a ir a las excursiones que el colegio ofrecia a los Super Pringuis de cada curso a quienes no solo no nos habian dejado ir a esquiar sino que ademas no nos dejaban quedarnos en casa una semana de vacaciones (los que se podian quedar viendo la tele eran solo Pringuis). La de veces que fui al Valle de los Caidos con gente extraña, de cursos mayores e inferiores. Al Pardo, al Madrid de los Austrias, al centro de jardineria Los Peñotes... ¡Yo! ¡Que patinaba federada, ganaba el cross y en general era super buena en cualquier deporte menos baloncesto!

¡¡¡¡¡¡NUNCA.ME.DEJARON.IR.A.ESQUIAAAAAAAR!!!!!!

No veas como me relajan estos antibioticos. Estoy tomando Penicilina. La penicilina viene del moho, o eso me ha dicho una de mis flatmates griegas. Que lo constate Rita. ¡Heeeeeey Rita!

Soy TAN mala enferma que no me doy pena ni a mi misma. Sin embargo, mi unico caprichin del dia ha sido palomitas dulces. ¡Prueba superada! Lo que pasa es que se supone que hasta el lunes que viene no debo hacer NADA salvo descansar. ¡Yo! ¡Que soy un manojo de nervios!

Leo Almas Muertas (Gogol). He cocinado pure de judias pintas (tragar me resulta MUY doloroso, es que tengo Amigdalitis Contagiositis). No me funcionan los acentos en el teclado. ¿Por que? ¿Por queeeeee? ¿Que diablos se ha descuajaringado si lo he toqueteado TODO? Leo otras cosas. Dormito. Los amichis no me dejan ir con ellos al cine porque temen por su vida. Mi jefe no me deja ir a trabajar por lo mismo. Mi flatmate irlandes me ha llamado histerico esta mañana porque, por algun motivo, anoche, cuando volvi de Urgencias y les explique muy alarmada la gravedad de mi enfermedad, en lugar de Tonsilitis entendio Tuberculosis. Y se fue a dormir. Y ha debido decirle a alguien hoy en su oficina que su flatmate tiene Tuberculosis y esta en cuarentena y, claro, han puesto caras de "¡Estas contagiado! ¡Vamos a morir!" Silly.


DIA 1: no me he aburrido nada. Cocino harto bien. Me quedan palomitas. En Series Yonkis puedes ver todos los capitulos de Padres Forzosos. Almas Muertas, ¿que puedo decir?

PD: Ya lo se. Si solo tratando de beber agua me entran ganas de llorar dada la proximidad mas-que-nunca de mis amigdalas BLANCAS entre si, ¿como soy capaz de comer palomitas? En mi defensa aseguro que aun no las he hecho. Solo verlas ahi, sobre la mesa y junto al papel higienico, me pone contenta. ¡Bieeeeeeeeen!

CoCo (computer complaints): una vida sin acentos no es vida.