Que el Genitivo sea contigo

Estoy en Clase de Ruso y la concentración me está jugando malas pasadas. El aprendizaje de hoy se centra en:

- ¿Qué te gusta?
- Me gusta el pan
- ¿Y el queso?
- No, no me gusta mucho el queso


¡Tiembla Gorky! De aquí a NUNCA te leeré sin traductor.

Mientras transcribo estas ocurrencias mías del pensamiento al papel la Profe sigue hablando y parece ser que acaba de decir algo tremendamente vital:

“The Genitive is a quantitative case”

… What??? No miento si confieso que a veces pienso en inglés, pero en situaciones de complejidad máxima, como ésta, me salta el piloto hispánico y traduzco a la velocidad del rayo: el genitivo es un caso cuantitativo… ¿¿¿Qué??? Entonces ya mi sesera se desentiende del todo y recurre a la chistosidad. ¿Y en francés? Le genitive c’est un cass quantitative. Italiano: il genitivi che un casi qualitativi. Esto de ser polibruta es un cachondeo.


Ayer me corté el pelo gratis, en la Toni & Guy Academy, because I’m worth it. Cada día necesitan unas 30 ó 40 cabezas dispuestas a dejarse poner en manos de estudiantes indecisos. Una ganga. Como bien se me había indicado al apuntarme por teléfono, me personé allí a las 9.30 de la mañana y me uní a la bella cola de féminas con pelos necesitados de cariño barato. El Peluquero Jefe iba una por una preguntándonos que queríamos hacernos y daba su opinión, positiva o negativa, así como sabios consejos. Cuando me llegó el turno noté cómo se le iluminaban los ojos y ahí mismo, delante de todas las demás, me dijo que mi pelo era súper molón y “antes de marcharte por favor deja tus datos que necesito ser tu peluquero”. Todas me odiaban y miraban a la muchacha despeinada, con casco de bici y las manos llenas de grasa – tuve cierta problemática a la hora de encadenar a Patsy – que se llevaba la atención completa, ¡y con ese jersey!

Nos hicieron subir al piso de arriba, donde nos esperaba la convención de peluqueros griegos protagonista de un curso acelerado de tres días. Tampoco miento al contaros que nada más entrar por la puerta dos peluqueros se abalanzaron sobre mí como si yo fuera un pedazo de cabello y no una personita con sentimientos lindos. ¡Se peleaban! El odio de las demás muchachas rozaba las pocas bromas. Apareció Richard, el Peluquero Jefe, como una exhalación y me encasquetó a una peluquera concreta porque “no quiero que tu pelo lo toque cualquiera”. El EGO bien, gracias. Al final ni siquiera la pobre elegida pudo regocijarse too much en el corte, pues Richard observaba con lupa cada uno de sus tijeretazos y no dudaba en quitarla de en medio cada vez que sentía pánico por el acabado final. Estoy encantada con Richard. Y como el Peluquero de Mallorca nos ha dejado los dientes largos para en el último momento decidir que no nos visita en Semana Santa, y como además sé que jamás lee mi blog… ¡Toni I miss you!

Toni (izq) y yo en el Joiners

Mi enfermedad falsa ya terminó, y tengo que reconocer que la semana pasada con esto de no poder ir al pub ni salir de casa me dediqué a ver peliculón tras peliculón:

1. Shortbus = caca de vaca
2. Hackers, piratas informáticos = me esta bien empleado
3. Entrevista con el vampiro = nunca la había visto y no entiendo qué me hizo desviarme de tan recto camino
4. Le llaman Bodhi = lo mejor de la semana, obviando Padres Forzosos y Lost, por supuesto.


También he leído bastante, de Almas Muertas (Gogol) a Cat’s Cradle (Vonnegut) pasando por un librito de historietas románticas con un “twist” editado por Jeanette Winterson: regulero. Y es que dar con un buen cuento no es fácil. ¿Cuántas veces parece que un autor escribió un relato sólo para poder escupir una frase/diálogo genial sobre la que se construye todo un mundo tonto y al final te quedas si acaso con aquel detalle maravilloso y la historia en sí se te olvida con las primeras lentejas?

En este caso la autora, Rebecca Brown, cuenta el lío de una tipa que le dice a su pareja que haría cualquier cosas por ella, incluso dejarse arrancar un brazo. Entonces la pareja le pide que se deje cortar el brazo y la tipa accede. Luego la pareja huye con el brazo y la tipa aprende a vivir sin brazo, sobreponiéndose a todo lo que ahora ya no puede hacer, como ECHAR AZUCAR Y REMOVER EL CAFÉ A LA VEZ. Anda que no está metido con calzador todo el cuento alrededor de esta anécdota, sublime eso sí.

¡Hey Rita!

Yo cuando no estoy enferma

Pues si: enferme con acento en la tercera e. Malita de verdad. Tanto que el medico me ha aconsejado (aludiendo a una recaida segura en caso de hacer caso omiso a su sapiencia) no salir de casa en UNA SEMANA. ¿A que se refiere? ¡Yo! ¡A quien nunca dejaron faltar al cole! ... "ya te recuperaras el fin de semana". Ni siquiera cuando TAMPOCO me dejaban ir a la Semana Blanca (traumatotal) y encima me obligaban a ir a las excursiones que el colegio ofrecia a los Super Pringuis de cada curso a quienes no solo no nos habian dejado ir a esquiar sino que ademas no nos dejaban quedarnos en casa una semana de vacaciones (los que se podian quedar viendo la tele eran solo Pringuis). La de veces que fui al Valle de los Caidos con gente extraña, de cursos mayores e inferiores. Al Pardo, al Madrid de los Austrias, al centro de jardineria Los Peñotes... ¡Yo! ¡Que patinaba federada, ganaba el cross y en general era super buena en cualquier deporte menos baloncesto!

¡¡¡¡¡¡NUNCA.ME.DEJARON.IR.A.ESQUIAAAAAAAR!!!!!!

No veas como me relajan estos antibioticos. Estoy tomando Penicilina. La penicilina viene del moho, o eso me ha dicho una de mis flatmates griegas. Que lo constate Rita. ¡Heeeeeey Rita!

Soy TAN mala enferma que no me doy pena ni a mi misma. Sin embargo, mi unico caprichin del dia ha sido palomitas dulces. ¡Prueba superada! Lo que pasa es que se supone que hasta el lunes que viene no debo hacer NADA salvo descansar. ¡Yo! ¡Que soy un manojo de nervios!

Leo Almas Muertas (Gogol). He cocinado pure de judias pintas (tragar me resulta MUY doloroso, es que tengo Amigdalitis Contagiositis). No me funcionan los acentos en el teclado. ¿Por que? ¿Por queeeeee? ¿Que diablos se ha descuajaringado si lo he toqueteado TODO? Leo otras cosas. Dormito. Los amichis no me dejan ir con ellos al cine porque temen por su vida. Mi jefe no me deja ir a trabajar por lo mismo. Mi flatmate irlandes me ha llamado histerico esta mañana porque, por algun motivo, anoche, cuando volvi de Urgencias y les explique muy alarmada la gravedad de mi enfermedad, en lugar de Tonsilitis entendio Tuberculosis. Y se fue a dormir. Y ha debido decirle a alguien hoy en su oficina que su flatmate tiene Tuberculosis y esta en cuarentena y, claro, han puesto caras de "¡Estas contagiado! ¡Vamos a morir!" Silly.


DIA 1: no me he aburrido nada. Cocino harto bien. Me quedan palomitas. En Series Yonkis puedes ver todos los capitulos de Padres Forzosos. Almas Muertas, ¿que puedo decir?

PD: Ya lo se. Si solo tratando de beber agua me entran ganas de llorar dada la proximidad mas-que-nunca de mis amigdalas BLANCAS entre si, ¿como soy capaz de comer palomitas? En mi defensa aseguro que aun no las he hecho. Solo verlas ahi, sobre la mesa y junto al papel higienico, me pone contenta. ¡Bieeeeeeeeen!

CoCo (computer complaints): una vida sin acentos no es vida.

I LOVE Patsy

Dice un escritor:

I, who had constantly read books in search of a sign, never received a word from the heavens, while she, who had always hated books, became what she was meant to be, the kind of person people write about.

Duro ¿eh? Esto del EGO es una castaña.

Tengo un nuevo blog a pachas con otra Librera. Y esa Librera no hace más que desbaratar mis planes de Literatura Rusa 2010. Primero me descubrió a Mrozek (polaco) y ahora a Hrabal (checo). Se pasa.

¿Os habéis leído Too Loud a Solitude? (en castellano Una Soledad Demasiado Ruidosa) ¿Por qué no? Venga va, corred a la bookshop más cercana y haceros con una copia. No os voy a dar ni UNA pista, pero salpicaré este esperado nuevo post con frasecillas suyas.

Nor heavens nor humans are humane.

Londres. Dicen que en España el invierno también está siendo TELA. Aquí llueve sin parar y como biciclista sufro. Patsy me hace luz de gas y yo me hago la despistada, pero no me la cuela. Lleva un par de semanas pretendiendo que la rueda delantera tiene un pinchazo, pero cuando desarmo media bici (soy MUY patosa) y logro tener en mis manos y bajo el agua el inner tube no salen burbujitas por ningún lado = no hay pinchazo. Entonces, ¿por qué se desinfla la rueda cada dos días? ¡Eh! ¿Por qué? La teoría del Compi es que se trata de una slow puncture que nunca llegará a proper puncture si cada día hincho dicha rueda. Desde aquí me dirijo a mi bici:

Patsy, my love, deja de hacer de las tuyas y portáte bien. Prometo aceitar tus pedales al menos cada vez que yo misma me haga las raíces (cada 5 ó 6 semanas aprox). Compraré luces nuevas para que dejes de abochornarte por llevar la trasera medio caída y sujeta al portabultos con doscientas capas de celo. Limpiaré todo el barro que acampa en tu estructura desde quién sabe cuándo. Te arreglé los frenos, ¿o no te acuerdas?. Ya no tenemos miedo cuando la carretera está mojada y las suelas de mis zapatillas no dan más de sí porque han desaparecido del todo. SIEMPRE llevo casco, y luces, y nunca te he aparcado en lugares chungos. En casa te dejo always junto al radiador y tienes cuatro prim@s para que habléis de vuestras cosas de bicis. Aunque seas Patsy III te quiero más que a ninguna otra. Una amiga no paró hasta que te compré el candado más grande y pesado del mercado. Por cierto que esa amiga ahora vive en Amsterdam y dice que su recién estrenada bici, Van Pat, es fea. Quizás algú día la conoceremos. Sí, Patsy, viajaremos más, que hace mucho que no salimos del Este de Londres. ¿Es eso lo que te pasa? ¿Por qué no me lo habías dicho? No te preocupes, por algún lado hay una lista con lugares bellos y desconocidos pendientes de visitar. ¡Verás qué bien!

Yours Forever,

Yo.


Your brain is nothing but a hydraulic press of compacted thought.


Volví de Madrid la última vez un tanto descreída. El invierno me apetecía CERO, y además tenía apuros amistosos. ¿Cómo es entonces que de pronto tengo un grupúsculo de amichis maravilloso?: la Compositora de nombre acuático; el Amigo Fashion que comparte mis sueños de volver algún día a Madrid; y la Princess of POPular Culture. ¡Saludos chicas!

Mis creaciones literarias, si es que alguna vez hubo, brillan por su ausencia (igualito que los comentarios en mi blog. ¡Jo!) Leo sin parar, pero de escribir poco. Leer es muy importante, y en mí está provocando últimamente sensaciones simultáneas de euforia y bajonazo. Y es que cosas que le he ido haciendo hacer a Ro resulta que ya fueron inventadas por otros hace tiempo, véase Mrozek y Hrabal (te odio Librera).

Don't get me wrong, es fantástica la sensación de estar flipando con un libro y autor y de repente, ¡zas!, descubrir que tenéis las MISMAS ideas. Pero te hunde un poquito en la miseria: ¡tú que te creías tan original! ¡Maldición!

En Edimburgo para Principiantes Ro necesita que se den cuatro circunstancias sonoras a la vez para ser 100% feliz: que su gato Arturo maúlle, la sirena de un coche de bomberos a lo lejos, campanas repicando y una voz humana al otro lado del teléfono asegurándole que ha sido escogida al azar para participar en una encuesta sociológica. Pues Mrozek describe una cosa IGUAL en uno de sus cuentitos. ¡IGUAL! ¡Con los cerdos!

En Too Loud a Solitude hay una escena clavadita a la que yo le escribí a Ro en una historieta cuyo título no recuerdo. Ata a sus primos bebés con celofán al radiador para que no tengan otro remedio que escuchar sus poemas. Es su único modo de captar audiencia.

En la traducción inglesa del libro protagonista absoluto de hoy pone en un momento dado "Molodtsy!" así, sin traducir. Menos mal que una sabe ruso y sé que significa "¡estupendo!" o "¡súper bien!". Luego pone "debris". Cada vez que leo o escucho esta palabra me teletransporto a la furgoneta de la bookshop. Yo conduzco y el Compi me lía los cigarros, se encarga de la música y me pasa el agua. Es una furgoneta pequeña, tipo Jumpy, y las treinta cajas de libros antiguos y las seis estanterías pleglables de madera ocupan todo el espacio de atrás. Chocan y crujen sin cesar, entre sí y contra nuestros asientos. Quite tiring. En algún tramo de la A1 (es agosto y volvemos de la antiquarian bookfair de Edimburgo) los letreros luminosos de tráfico anuncian la presencia de debris entre las millas tal y tal. Me imagino conduciendo sola por este país sin saber QUÉ significa debris. ¿Será un monstruo? ¿Un animal? ¿Algo humano? ¡¿Qué es?! El Compi, no sólo muy leído sino lingüista, me lo explica molodtsy: escombros.

I've always loved twilight: it was the only time I had the feeling that something important could happen.

Cat People

Un día, una de las Chicas Guapas del cine (que ya no son tan majas, aunque el otro día me invitaron a ver A Prophet y ...pfff... me pareció una Ciudad de Dios sin glamour. Venga, ¡pegadme!) me dijo que su escritor favorito es Manuel Puig, y su libro de cabecera El Beso de la Mujer Araña. Me odiaba por ser (yo) española y poder leerme toda su obra en castellano. Me pareció curioso que una griega gozara de semejantes preferencias literarias. Al poco tiempo el libro en cuestión entró en la Bookshop y me lo llevé, claro. Lo leí casi del tirón y me pareció fantástico. Así se lo dije a la griega, que redobló su odio hacia mí.

Nunca había leído nada de este autor, y lo que más me enamoró fue la idea de que uno de los personajes le contara pelis al otro (comparten celda en Buenos Aires) para distraerse un rato. Luego la Wikipeich me chivó que Puig es el máximo exponente del meta-pop, y en sus libros hay mucho cine y cultura pop y esas cosas.

La primera película relatada es La Mujer Pantera, de Jacques Tourneur. Cuenta luego dos o tres más, pero ésta primera se me quedó grabada a fuego y ha sido maravilloso cuando hoy mismo, después de preparar una pasta a la Lu (triple de olivas) a "las caris", nos hemos sentado a ver esa peli. Ha sido un milagro cuando una ha propuesto un título y los demás hemos aceptado sin rechistar. La última vez estuvimos más de dos horas chequeando cada trailer de las posibles candidatas encontradas en Películas Yonkis. ¿Por qué existe Súper Petarda? ¿Y por qué no la vimos? ¿Por qué no funcionó Spanish Movie? Y, sobre todo: ¿por qué terminamos viendo Destino de Caballero?

(Inciso - Destino de Caballero es un Big Fat Joke, aunque al que llaman Jeff haga de Chaucer pre-Canterbury Tales. ¿Puede haber más escenas de justas? ¿Puede la novia de Heath Ledger decir "Sí, con los cerdos, con los cerdos", cuando hablan del futuro horroroso que padecerían si el prota se tragara su orgullo caballeresco y huyeran al campo para evitar la horca y entonces vivirían en una casucha en la que haría tanto frío que tendrían que meter a los cerdos dentro para que no se helaran... "y entonces, ¿dónde viviríamos? ¿con los cerdos?" Y dice ella: "sí, con los cerdos, con los cerdos". Y por UNA vez no es culpa de la traducción española, porque nada más verla fui directa a la sección de guiones de la Bookshop y el original ponía: yes, with the pigs, with the pigs)

Ya está, ya lo he soltado. Estaba que me subía por las paredes.

Así que nos hemos dispuesto a ver La Mujer Pantera la MAR de contentas. Yo no la conocía, pero nada más empezar me he quedado de piedra: ¡es El Beso de la Mujer Araña!

Un gran día hoy.

PD - http://towanda.webcindario.com/mujer_pantera.htm (esto lo copiado y pegado sin pedir permiso, ¿es ilegal? mucho más interesante que mi post de hoy seguro que sí...

Días Off

En el pub. Mis días libres están basados en una serie de ideas fijas. Los domingos Brick Lane. Los lunes no me quito ni el pijama y los martes acudo con algún librete a una cafetería rebosante de gente moderna con diademas y cintas en mitad de la frente. Por algún motivo ellas se ven monas así. Mí no entender. Sin embargo, una no tiene 28 años sin más, una tiene 28 años y sus correspondientes achaques. ¿El último? Un dolor de mandíbula que me atosiga desde que me levanto hasta que me acuesto. Hoy trataba de olvidarme de este tormento con mis típicos aliados: internet y lecturas; pero chica, me quedaba frita tanto en la cama como en el sofá. Al final me ha tocado ducharme y enfilar derechita al pub, para poder leer sin despertarme a las tres horas confundida y recordando malamente el último párrafo.

Estoy leyendo un libro fascinante: The Epic of Russian Literature, de Marc Slonim. Un recorrido por la historia de Rusia haciendo hincapié sobre todo en los aspectos literarios. Son varios tomos, y éste primero analiza desde el medievo hasta Tolstoy. Acabo de terminar el capítulo dedicado a Pushkin y me he agobiado. Resulta que los propios rusos consideran que es su mejor poeta... ¡pero intraducible! Da igual quién lo intente traducir, o el idioma de la traducción: cagarro. De él sólo me he leído La Reina de Espadas y sí, es cierto, no me volví loca. Enterarme de que de habérmelo leído en ruso me hubiera dado un síncope de FAN absoluta me ha gustado poco.

Y es que el señor Slonim afirma que, ahhhhh se sienteeee, la cultura rusa es la única que desde siempre se ha tomado la molestia de rebuscar el verdadero arte de la traducción. Ya en los siglos XVII y XVIII todo aquello que se traducía del francés, alemán e inglés solía perder muy poquito, pues no traducía cualquiera. En cambio, nadie hizo lo mismo jamás con los rusillos, y autores como Pushkin (the most wonderful) pagan el pato a ojos de Occidente. ¡Maldición! ¿Será verdad? Es que de aquí a poder leerme La Reina de Espadas en original van a pasar varias generaciones, la III y IV Guerras Mundiales y habré perdido mi oportunidad de ir a Cuba sin tropezarme con un Starsucks.

Desde que en 2010 sólo puedo leer rusos voy genial:

1. El elefante (Mrozek)
2. Piano (Jean Echenoz)
3. Antología de cuentos rusos (VV.AA)
4. Vatzlav (Mrozek)
5. Twelfth night (Shakespeare)
6. The Epic of Russian Literature (Slonim)


Me gusta hacer listas. 2009 fue más flojo, mirad:

1. Emma (Jane Austen)
2. Platform (Houellebecq)
3. If on a winter’s night a traveller (Calvino)
4. My last breath (Luis Buñuel)
5. The 39 steps (John Buchan)
6. Heart of a dog (Bulgakov)
7. Diario de una aupair bollo en USA (Asia Lillo)
8. Written on the body (Jeannette Winterson)
9. 9.99 (Beigbeder)
10. The benefactor (Susan Sontag)
11. Stranger on a train (Jenny Diski)
12. The cement garden (Ian McEwan)
13. El beso de la mujer araña (Manuel Puig)
14. Women’s barracks (Tereska Torres)
15. Skating to Antartica (Jenny Diski)
16. Beebo Brinker (Ann Bannon)
17. The lady and the little fox fur (Violette Leduc)
18. The life of hunger (Amélie Nothomb)
19. T Zero (Calvino)
20. The ballad of the holy drinker (Joseph Roth)
21. The rings of Saturn (Sebald)
22. El lobo estepario (Hesse)

Siberia

Tengo frío. Posiblemente sea gastroenteritis, aunque el que haya explotado el termo de mi hogar y llevemos tres días sin calefacción ni agua caliente seguro que ayuda también. En la bookshop vestimos leotardos sexis, guantes, bufandas y jerseys varios. Abrigo no porque merma la capacidad de movimiento cómodo. Tengo frío.

Anoche: el Peluquero de Mallorca se marcha traidoramente el próximo sábado y ayer salimos de despendole casto y goodbyero (karaoke included). Acabamos donde siempre, los de siempre, y a las 3am ya estaba en cama. El frío que hace en esta mi casa es inhumano. Se supone que la calefacción nos la devuelven mañana, para el agua caliente habrá que esperar hasta el martes.

Por motivos de la vida hoy debía empezar a trabajar hora y media antes de lo habitual. Ayer nevó, por lo que ciclear sobre hielo no es muy aconsejable = vete en autobús = tarda una hora en lugar de 25 minutos. El despertador ha sonado a las 7am y me he levantado del tirón, tristísima. No logro recordar qué he soñado pero me he quedado hecha polvo. Y hacía TANTO frío. Había quedado en ir a casa de la vecina a ducharme, pero al mirar por la ventana: llovía. Ni siquiera unas expectativas reales de agua caliente me han motivado lo suficiente como para enfrentarme al mal tiempo y caminar los 5 minutos hasta su casa. Al meterme bajo mi ducha (tenía que ducharme) creí que me iba a dar un pasmo. Nunca había dejado de sentir mi cuerpo así. Ya fuera del infierno he tardado unos minutos en recuperar las ganas de seguir con hoy, jueves. Vestirse, coger el autobús y personarse en la bookshop a las 9am. Realmente he llegado pasadas las 9.30, pero nadie se ha enterado. LPF: lo paso fatal.

Querido Blog, te contaré mi vida otra vez; me voy a casa de la vecina.

La Tele y Yo

¿Cómo es de divertido el intercambio belenario? Sí, en mi casa se pone el Belén. Da igual las veces que hayas hecho la misma gracia: yo me parto. El niño Jesús estaba en display sobre la mesa de una pastorcilla-vendedora; San José medio suicidándose por la montaña hecha de corcho y la Virgen con los brazos extendidos y a puntito del éxtasis ante una camada de cerdos. En el lugar de todos ellos había distintos topos de plástico, de esos que te tocan en el roscón del Pryca. Snoopy hacía las veces del Mesías recién parido. Esta vez había sido mi hermano, pero el otro día hice yo de las mías (sí, a los 28) en el belén de mis abuelos. Tiré a un Rey Mago al riachuelo con cascada y semihundí al Jesusito en el serrín de la estepa, sólo dejando visible la cabeza cual turista austríaco en Benalmádena.

Cambiando de tercio, llevo cinco años o más sin tele, y cada vez que visito la patria y reconecto con la programación española flipo bastante. A D**S gracias que Arguiñano y los Trucos de Sergio (Saber Vivir) siguen cosechando buenas audiencias. Para Nochevieja preparé a los familiares unos langostinos al kikillo (kikos en lugar de ajillo) con salsa de limón que triunfaron como sin duda triunfará la ternera estofada a la andaluza que mañana cocinaré con todo mi amor de hija pródiga.

¿Qué tipo de programa es LazyVille? Creo que es una producción islandesa - no me apetece ni constatarlo - que La 2 emite en dual y cuyo prota es un tío, Sportacus, con bigotes a lo Dalí velazquiano y enfundado en mallas azules que se dedica a dar volteretas y saltos mortales y hacer abdominales y fondos mientras salva a los habitantes de la ciudad de peligros inimaginables como caerse de un subibaja. Es el infierno. Reconozco que ayer mismo era incapaz de apartar mi bella mirada de ojos rojos y dolorosos de la pantalla, y es que las acrobacias en cualquiera de sus formas siempre me han congratulado.

Por primera vez en mi vida NO SALÍ EN NOCHEVIEJA. De hecho el día de ayer lo pasé de la cama al sofá y tiro porque me duermo. Incluso fui a la estantería de mi hermano y usurpé el Quijote con la idea de empezar el nuevo año disfrutando de las andanzas del ingenioso hidalgo... SÍ, ME PASO. Al final me tiré sobre la cama pasadas las 2am y a las cinco hojas (son diez en total) del ensayo Sobre la servidumbre voluntaria, de Boétie, me quedé lo que viene a ser traspuesta hasta la una de la tarde de hoy, 1 de enero de 2010. Mi madre gozaba con el concierto vienés de Año Nuevo y luego todos juntos hemos visto el Campeonato de los Cuatro Trampolines. ¡Qué hermosa estampa familiar!

Se supone que los próximos 365 días sólo puedo leer rusos - decisión propia - PERO encontré el otro día en la biblioteca de mi abuelo una colección de relatitos de Mrozek y, tienes razón, son impresionantes; y Polonia está cerca de Rusia de muchas formas... (no puedo ni imaginar lo que Polaca II me haría si me escuchara declamar semejante cosa, rabia y odios incontrolados los suyos).

Feliz Año.