Reflexiones mirandianas un sábado por la mañana en el puesto de libros

Miranda, estáte a lo que tienes que estar.

Estaba en la gloria. El sol brillaba a intervalos y la comida sabía rica. A su alrededor los demás trataban de engancharla en alguna conversación. Banal lo más seguro. Como si lo viera. Sois majos, pensaba ella, pero que os den. Dejádme vivir.

El hombre que pinta acuarelas de la ciudad se acercó de pronto. A cambio de una pequeña comisión vendemos sus obras maestras. ¿Has vendido algún cuadro? No. ¿Por qué no? ¿Cómo que por qué no? ¿No le pones interés? Hay gente que no te conoce y aún así te mira fijamente a los ojos. Es desconcertante. No, no le pongo mucho interés. Me gustas más bien poco. Aléjate.

Llega la turista de turno:

- ¿Compráis libros?
- Sí
- ¿Y cuánto pagáis?
- Depende
- ¿De qué?
- De muchos factores

Hay diálogos que se repiten taaaanto. Pues depende de la condición del libro, del número de copias que ya tenemos o que no queremos, del precio del libro online, de si me caes bien o no, de si tenemos dinero en la caja...

- ¿Y más o menos?
- Más menos que más

Miranda es una borde. Miranda es majísima. Miranda no se llama Miranda, pero eso ya lo sabíais.


Desde fuera todo se ve más pequeño. Cuando me tiña el pelo de blanco me iré fuera: así parecerá más pequeño. Sé que no me va a gustar. Mis flatmates me piden que no lo haga. Saben que me quejaré sin parar. Que se aguanten. Estoy muy emocionada. Si ahora vuelvo a echarme para atrás dentro de tres meses estaré en las mismas. Me tiño y punto. Me apura un poco bastante que mi nueva imagen capilar requiera la aplicación de maquillaje a mansalva en lo que viene a ser mi lindo rostro. Jamás sucedió algo parecido. Bueno, de joven, cuando iba a Pachá Tarde y hasta era "relaciones", hacía que me pintaba. Solía ser una sombra de ojos tirando a morada. En lugar de echármela en los párpados lo hacía debajo del ojo. Es cierto. No tenía mucho sentido. Mi capacidad para el glamour verdadero nunca dejará de sorprenderme.