Descontrolando

¡Mi vida es un descontrol! Pero no malpenséis: ni de sexo, ni de drojas, ni de rock n' roll. Es un descontrol porque no estoy en control. Es divertido. Es un infierno. Una de mis flatmates griegas dice que como soy artista pues claro que mi manera de enfrentarme a la vida es tan intensa. A ver, por partes.

- La palabra "artista" me produce una urticaria que pa qué. Que alguien te lo llame... pase. Llamártelo tú misma no tiene nombre.

- Mi manera de enfrentarme a la vida no es una manera en sí, es como la de todo el mundo: un día a día que una lleva lo mejor que puede. Con más o menos aspavientos. Con más o menos dinero. Alguien dijo:

"Es peor un rico triste que un pobre triste, pues el pobre aún puede tener la esperanza de que con más dinero todo sería mejor. El rico ya sabe que no es así"

¿Que por qué mi vida es un descontrol? Sobre todo emocional, pero no voy a entrar en detalles. Sí diré que se refleja en mi actitud: enganchada al Faceshite, sin leer, escribiendo poco y mal, bebiendo too much... No es tan terrible, pero de alguna manera en lugar de aceptarme como tal y gozar esta extraña etapa que la vida me brinda, me lo tomo todo a la tremenda. Porque, vamos a ver, ¿para qué quiero tener control? ¿De qué?

Ha estado mi Madre de visita fugaz unos días y resulta que es una control-freak de cuidado. Ya sé a quién he salido pues. No la culpo ¿eh? que ya soy mayorcita.

Eso sí, una cosa no quita la otra y hoy ha sido un buen día. Me he levantado casi a las diez, y me he quedado en la cama... lo que viene a ser cero coma. He llegado veinte minutos tarde al trabajo y lo primero que he hecho ha sido desayunar un buen brownie. Luego he trabajado bien y mucho al son de mi nuevo descubrimiento musical: Amy McDonald. He puesto el CD cuatro veces seguidas, hasta que Polaca II (la única que queda) lo ha escondido. He sufrido en voz alta y no me he puesto a patalear de milagro.

A eso de las cinco de la tarde han ido llegando a la bookshop distintos flatmates of mine, junto con amigos y amantes. Quite spontaneous, mind you. Obviamente nos hemos ido al pub a celebrar que era jueves y, sin embargo, nevaba.

Me encanta que nieve. Gocé la gran nevada de la semana pasada cual pollo goza con su pepitoria. Desde tempranas horas mis compis y yo estuvimos jugando a guerras de bolas de nieve en el jardín de casa. Hicimos una muñeca de nieve embarazada - Lillian McGregor - y un Churchill de nieve. Hasta me dediqué a lanzar bolas a los patos del canal que hay cerca de mi hogar. Las chicas que iban conmigo (o yo con ellas) decían: "Tía, ¡que son patos!" Me recordaban a aquella frase genial que en uno de mis guiones - Resaca para más señas - el personaje de Inés le espeta al de Ro:

ROCÍO

¡Ro! Soy yo, Inés. ¡Te regalé un tutú!

Es absurdo. ¡Que son patos! ¡Te regalé un tutú!

Lillian

McGregor

Churchill