Incestuosamente

Dice una de mis compañeras de piso que nuestra casa es claramente un hogar incestuoso. Refiérese ella a la burbujita de bella hermandad que hemos creado, y no al hecho de haberse enrollado con el flatmate nuevo.

Incesto: culturalmente consiste en la práctica de relaciones sexuales o el establecimiento de vínculos de parentesco entre individuos previamente relacionados entre sí de esta manera. (Wiki dixit).

Y yo, que estoy obsesionándome con Freud, recuerdo eso que dice en Totem and Taboo sobre el por qué del incesto: ¡al libro os remito hombre ya! Es una teoría estupenda; en tan sólo un párrafo te explica el origen de la Sociedad, la Religión y la Justicia, del Tabú del Incesto, de los Tótems, de la Exogamia, la Monogamia, los Mitos y los Rituales. ¡Viva! Yo no estoy muy de acuerdo con Sigmund - en ciertas cosas - pero reconozco que es genial. Y me encanta que él mismo se considere el tercer gran individuo de la Historia de la Ciencia, detrás de Copérnico y de Darwin. Qué majo Freud.

Volviendo al tema de mi casa... la compañera que dice lo del incesto (griega) es fiel seguidora de Jung, no de Freud. El inglés que toca el piano fue mi iniciador en el mundo freudiano: me obligó a leerme "The Uncanny" y ya no pude parar. El otro inglés, el que sale con la griega jungiana, no se ha decantado, a él lo que le gusta es cuidar el jardín. La otra griega y el inglés del piano me han prohibido someterme a hipnosis (suerte, les digo yo) y la alemana, como siempre, está desquiciada y acaba de pedir una beca colosal a su universidad para que ella (fonóloga) y la griega que no toca el piano (realizadora de documentales) se marchen unos meses a un recóndito paraje nigeriano para hacer cosas allá, la una relacionadas con algún dialecto fonético africano y la otra para rodar un nuevo documental (ahora está con uno sobre danza peruana). El inglés que toca el piano quiere marcharse a Francia para hacer un doctorado sobre los postmodernistas y Kant (pobrecito mío) y cada noche vemos Peep Show juntos, aunque hace varios díos que se unen casi todos los demás. La griega que toca el piano acaba de comprarse un piano nuevo y suena de lujo. Ella y su novio se encierran en su cuarto y, mientras ella improvisa melodías, él dibuja lo que la música le inspira y graban todo el proceso y luego nos lo enseñan.

La verdad es que menuda casa excéntrica.

Hemos votado y al parecer (no puede ser) yo soy la menos normal después de la alemana, lo que significa que desde que la griega pianista se ha arrejuntado con el inglés jardinero (en realidad trabaja en una ONG) se ha vuelto menos esquizoide y más tratable, pues en encuestas anteriores siempre quedaba justo detrás de la alemana. Me niego a este segundo puesto, puesto que no soy ni la mitad de freak que ellos.

Los adoro.

The way we were: Las Palmas

La última vez que vine a Gran Canaria fue en 2005 y yo tenía 23 años. You can do the maths. Fue el principio del fin de algunas cosas importantísimas, a saber, mi primera gran relación, mi regreso a España, la verdadera chica automática.

He vuelto tantos años después por motivos carnales. Esta mañana mi hermano (soy médico) se ha ido al hospital en guagua, muy a su pesar, y me ha dejado el coche. Mientras conducía de Las Palmas a Maspalomas - una horita dirección sur - me han ido asaltando todos los recuerdos del mundo; y alguno más.

Rakel: hola Xu. ¿Qué tal? Espero que muy bien, con tus reuniones discográficas, tu novia, tu nueva casa latinera, tus conciertos y tus enfermedades varias (motivo por el cual me enamoré de ti, siempre mala. Será que eres de Mala). Fueron cuatro años muy guays, contigo digo, y, aunque acabaran de esa forma tan fea, ¡mira qué estupendas estamos ahora! En este momento tú en mi tierra y yo en la tuya. Acabo de atravesar las dunas y me he acordado de los vídeos chorras que hicimos nosotras en este mismo enclave, cuando yo aún tenía cámara de fotos. Ayer pasé por delante de la casa de tu madre y pensé en picar y saludar, quizás lo haga.

Apunte: estoy como la leche / like the milk.

Resolución: apariciones estelares en la playa cada menos meses.

Por cierto: que estaba pensando en usted, mi muy querida señorita Robayna, al acceder desde donde aparqué el bólido amarillo del médico a la playa, dunas a través. Pero al tratar de regresar, oh oh. ¿¿Acaso me he perdido durante MUCHO TIEMPO por las montañitas de arena y a cada nada encontraba a hombres desnudos y con la minga a tope que no hacían nada, salvo estar ahí a ver si algo cae, y me he sentido súper threatened todo el rato, pues de lejos sé que puedo parecer un chiquillo, y luego cara de dissapointment cuando veían que era una chica?? Ha sido espantoso. Perdida totalmente. Al final he visto un hotel-apartamentos en la lejanía más lejana y hacia allí derechita he dirigido mis pies (ya con ampollas del roce menorquina-arena) haciendo como que no me daban miedo esos hombres y su falos tan erectos, que una es bollera por favor! Y muchos viejos. Muy morenos. Tan desagradable.

dunas de Maspalomas, no están así de vacías, no os dejéis engañar

Apuntes previos a St. Patrick's 2011

1. No me gustó nada Dublinesca (Vila-Matas)

2. Nunca he ido a Irlanda.

3. Los estadounidenses que vienen a la bookshop son muy pesados. No amigo, no quiero escucharte hablar, ni lo que dices ni con ese acento.

4. Mi amiga Alicia cada vez que hablamos me insiste en lo mismo: ¡léete Soy un gato, de Soseki! Y, si no puedo confiar en los gustos literarios de Ali, ¿en los de quién voy a poder confiar? Pero nunca entraba ninguno. Entonces, el domingo íbamos Patsy y yo tranquilamente por las calles cuando encontré en una librería remota (que no es la mía) Light and darkness, de Natsume Soseki. Y una primera edición británica de Extro (Alfred Bester) que le regalaré al Compi en su próximo cumple. Bueno, pues hoy mismo ha venido una señora con dos carritos de la compra repletos de libros para vender y no sólo estaba I am a cat en tapa dura sino Moments of being, de Virginia Woolf. Pero los he tenido que dejar para otra ocasión, pues justo acababa de comprarme Conscience, the search for truth (Ouspensky) y Self-Analysis (Karen Horney).

5. Feliz San Patricio.

6. ¡¡¡¡San Patricio estrella en lo nocheeeeee... de los pueblos que buscan la luuuuuuuuuuz... peregrino del mundo derrocheeeee... de alegría en la juventuuuuuud!!!!

Yo y mi doble

Os cuento:

Anoche vi Animal Kingdom – una buena dosis de violencia (que no Valencia) para la noche del jueves – y cuando salí del cine me creía en pleno Bronx, así que me puse la capucha y creo que incluso caminé hasta la bici con andares chulescos. Ya en casa leí un poquito Invisible Cities, de Calvino, y traté inútilmente de dormir. Que digo que fue inútil porque un amigo de mi flatmate inglés se quedaba en el salón y sólo vomitó unas milquinientasveces, arcadas que pudieron ser oídas con nitidez y a destiempo.

Por la maňana me dijo que sin duda había comido algo pocho. Le espeté un sure con lengua vaga, dignísimo de Jeremy en Peep Show. Las pintas no se pochan, sólo se consumen hasta el infnito, darling.

El caso, que estaba muy cansada, y llego a la bookshop – estómago vacío - y el Compi no me deja ni tomarme un café sino que me arrastra media hora por las calles del centro hasta el emplazamiento de nuestra misión secreta: el King’s College, y dentro de éste el despacho de la mayor eminencia en Shakespeare que tiene el UK. Un viejito cano, pajarita, tweed y cuyo tono de móvil es “we wish you a merry Christmas”. Además, su ordenador yo creo que fue el que usaron en la peli de Big, cuando Tom Hanks juega a no se qué cosa. Pero es el editor de la casa Arden Shakespeare, la más prestigiosa de todas.

El pobre hombre se sentó en una esquinita y sufrió por cada libro que nosotros metíamos en cajas. Su biblioteca personal, construída a lo largo de 50 aňos, fue desmantelada en poco más de una hora.

A ver, modernos míos, los del Vice digo: entre otros tesoros encontré un facsímil tamaňo DIN-A3 de 1984, publicado en 1984 con motivo del “aniversario”. Facsímil? Wikipedia os lo explica. Es MARAVILLOSO. Y si no fuera por lo carérrimo (a pesar de mi 50%) ni por lo ultra pesado, me lo compraba ya. Lástima. Porque, sabéis? no me he leído 1984. Ni Brave New World. Ni a Bolaňo. Ni he visto El Padrino. Ni tantas otras cosas. Pero a día de hoy leo a Freud y voy al gimnasio. Soy estupenda.

Yo creo que Freud sí es sexy. Después de cargar las trecemil cajas a pulso y sin ascensor fuera del King’s, me tocó conducir a Oxford y, a falta de cd's(nota mental: acordarme de coger alguno la próxima vez, porque en la furgoneta de mi Jefe sólo hay uno con los distintos himnos nacionales y es el infierno, me lo sé de memoria y creo que no es bueno escuchar eso en modo loop cuatro horas a la semana, dos de ida y dos de vuelta) me auto-psico-analicé y descubrí que la teoría del doble y su aplicación a mi propia persona es total.

Muerte por Fairy

Porque trabajamos en condiciones poco higiénicas; me siento cual Gorki cuando trabajaba en esa fábrica de iconos (iconografía rusa), o en cualquier otro sitio antes de hermanarse con Stalin. A veces me da asquete: polvo, la tienda hecha un desastre, la cocina (de la tienda) llena de tazas sin lavar, el baño (de la tienda) mejor me lo callo. Los británicos hacen esto: cuando se preparan un té o un café siempre dejan la cucharita por ahí, sobre cualquier encimera, manchando. La pila está a menos de 20cm pero ellos dejan la cucharita por ahí para reutilizarla luego al preparase el próximo té o café, aunque nunca la reutilizan sino que cogen otra cucharita que vuelven a abandonar por ahí, dejando cerco e inutilizando el batallón completo de cucharitas. Yo les creo cuando me juran que no son conscientes de jamás reutilizar ninguna cucharita. Me sacan de quicio. Igual que nos lo sacamos mutuamente (el quicio) porque los no británicos nos negamos a:

- Lavar los platos utilizando un barreño lleno de agua hirviendo y jabón y pompas y lavando todo allí junto, con agua sucia y con pompas. Y además no aclaran el jabón, porque se evapora luego solo, dicen. A lo mejor es cierto, pero un no británico (me lo invento, hablo de españoles y griegos) lava las cosas una a una (mal)gastando un agua que no nos sobra, aclarando hasta la ultima pizquita de jabón: para no morirnos envenenados. Muerte por Fairy.

Nuevos destinatarios, idénticas estrategias

Querida Inés,

Estoy en la cola del Post Office, a punto de hacer algo que nunca antes había hecho. Estoy asustada. Pero el sol brilla, el viento ha amainado tras dos semanas de recio soplar y en cuanto salga de aquí me voy directa a una terraza. Café, soup of the day, ¡qué más da!. Me lo merezco todo: por valiente; y por ser capaz de llevar con buenísimo humor y mejor amor propio la tiranía de un pelo corto y platino. Sí, mi pelo no es natural. Me rindo.

En mi barrio (el peligroso Clapton del este londinense) hay un outlet de Burberry. Quién sabe por qué lo habrán emplazado aquí y no en otro lugar menos chungo, pero el caso es que la única clientela son mujeres árabes con velos caros, y chinorris. Lo puedo decir más alto pero no más claro.

Estoy viendo el partido, ¡Hala Madrid!, y me encanta Sergio Ramos, nada nuevo. Y Xabi Alonso. La verdad es que no me estoy enterando de nada porque la tele online va fatal y sólo logro sintonizar cadenas en raros idiomas y mientras una de las griegas cocina, o carboniza, algo en el horno y hay muchísimo humo y además tiene una emisora de jazz puesta y esto es un CHAOS.

Me ofrece vino blanco. Paso del rissotto. Forever. Hoy comí albóndigas. Es el descanso y los comentaristas se meten con mi equipo. Me tenía que haber ido al pub, pero allí sólo retransmitían el partido del Chelsea. Acabo de descubrir que tengo dos pantallas abiertas a la vez y estoy escuchando dos audios (y el jazz) futbolísticos. No me había percatado.

¿Volverá a salir el sol?

Empiezo mis tres días libres con dos libros a estrenar: The facebook effect (David Kirkpatrick) y Man's search for meaning (Viktor E. Frankl). El primero me lo ha dado Diana que se lo ha encontrado en un sitio; el segundo lo he encontrado yo misma al poner un poco de orden en la sección de WWII. Creo que empezaré por el primero: el segundo va sobre sobrevivir en campos de concentración gracias a encontrar TU SENTIDO de la vida; el primero va sobre facebook y yo me estoy quitando, porque estoy enganchada y no tiene sentido alguno. Voy poco a poco, cada día elimino a varios "amigos" y eso me gusta. Sí, será mejor que empiece con la Logoterapia enseguida. De todos modos del primero sólo me interesan tres capítulos - los que parecen tener un punto de vista más neuropsicosociológico - porque ya vi la peli. En Helsinki. Después de zamparme una hamburguesa de algo que casi seguro no era reno. Ni alce. ¡Alehop! ¡A la bañera!

........................ algunas horas después ........................

Odio EE.UU y la filosofía esa infernal que tienen: pragmatismo a tope. Y encima lo camuflan bajo falsas capas de filantropía que huelen a estiercol y es que no me creo nada de vosotros, Zuckerberg & Co. Y eso que me habéis caído simpáticos, tanto en pantalla como en papel. Porque ya no sé qué es realidad y qué un Padres Forzosos sádico. Si ellos de verdad se creen buenos tipos porque han cambiado las formas de comunicación actuales, debuti. Y no estoy con lo de siempre, ojo, que si el puto e-book y el clickismo. Hablo de la actitud salvadora de quien se cree (y por desgracia es, con y sin facebook) intocable. De quien ahora ha decidido que Mubarak se vaya y nos lo vende como revuelta popular. Qué asco por dios. Yo me voy a Amberes, dejádme.