Estoy súper enferma, pobre de mí. Ayer paseé como si la vida fuera bella, horas y horas, sin bufanda. Cierta sensación (molesta) de estrangulamiento infinito me acompaña desde hace una semana. Intento relajarme, de verdad que sí. Estoy leyendo un libro MUY pedante de uno que para hablar de los efectos nocivos de tanto interné en el intelecto (lo de siempre) se remonta al estudio pormenorizado de un manuscrito del siglo XII. A mí me está gustando mucho. Leí a la Austen, Mansfield Park, de modo que ya sólo me quedan tres novelas suyas. Creo que las estoy racionando bastante bien. Odio a Fanny Price y a Edmund Bertram, ultra tiquismiquis y prejuiciosos. ¡Qué pesaos!
Por algún motivo indescifrable (pista: falta de bufanda) mis enfermedades siempre suelen ser gargantiles. Soy TAN mala enferma. Ojalá alguno de mis flatmates me preparara una sopita, en lugar de ver pelis de Mike Leigh sin parar. El señor Leigh viene bastante a la bookshop, y a mí me quiere mucho. Aparece, con su carrito de la compra tipo abuelilla, y me pregunta "and how's my favorite Spanish girl?", y yo le contesto "mira Mike, si tú te quieres cortar las venas, adelante, ¡pero a los demás déjanos vivir!". Qué tío dramas es. También le pedí en su día que la próxima vez que le inviten a los Oscars y pase de ir, que me regale su entrada. Dijo que sí. Best pals (hace mucho que no lo veo, por eso).
